O conforto frágil do Iglu.
A gente se protege.
A gente acha que se protege.
A gente tenta escapar do rodamoinho.
Destampamos a banheira. Senão alagaríamos o iglu.
Não tem graça morar em uma cela cagada com mais cento e dez neguinhos mais fodidos e fedidos do que eu.
Não é produtivo nem criativo não ter função na exclusão.
É natural de quem leva a porrada querer revidar.
É doído o perdão quando a ferida rasga a pele.
É visível o desamparo dos que seguram armas e mais ainda dos que trazem as mãos soltas, no bolso, em prece,
no esboço de um abraço ou sustentando um vício qualquer.
É pública a calamidade e a justiça é cega dos dois lados da mesma moedinha vil.
Todos querem um travesseiro macio pra deitar o cansaço, mas as sirenes não nos deixam dormir.
Sobe o cheiro do bueiro, das dês condições, dos dês controles e das fragilidades das bases.
Das fragilidades das estruturas.
Estão debaixo do batente os moradores do Iglu panorâmico.
Estão com medo os transeuntes.
Estão apertados os bandidos.
E a policia está sem voz.
Viemos dar nisso. Derramem amor, porque como dizia o poeta "gentileza gera gentileza".
Precisamos de colo de nós mesmos.
Que DEUS se compadeça dos filhos seus.
Escrito por Paula Cohen às 18h01
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