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Eletrocardiograma


A Saga da Goldemberg (CAP I)

Elvira Goldemberg era o nome da sua tataravô.
De sua bisavó.
De sua avó.
E seu.
Provavelmente não será de sua filha, se é que ela terá uma.
Não que ela ache o nome hediondo, mas nunca entendeu como é que dá para construir uma singularidade, uma história que te pertença de verdade tendo que dividi-lo com tanta gente.
Pior ainda sendo uma das últimas a recebê-lo.
Tiveram vários tipos de Elvira antes dela.
Uma casou-se com treze anos. Outra foi internada em um hospício. Outra era cantora de ópera.
E teve mais uma que era prima de segundo grau de alguma delas que também chamava-se Elvira.
E também chamava-se Goldemberg. Mas que dela não se fala muito na família. Tabu.
O que importa é que essa Elvira esta tentando abrir a porta de sua casa. Ela tira tudo da bolsa.

- “Não existe a chave de casa?!” pragueja.

Espalha tudo pelo chão, na porta de seu apartamento.
Uma carteira de trabalho destruída. Três batons.
Uns trezentos papeis de cartão de débito.
Um maço de Malboro vermelho meio amassado.
Três cigarros soltos esmagados.
Um porta moedas com cinco reais dentro.
Uma identidade com assinatura de criança.
E uma garrafinha de água benta.
Benta com vodka, afinal ela é judia.
Nada da chave. Nada do celular. Nada de lembrar quem acabou de levar-la para casa.

- “ Que puta sacanagem”.

Eram cinco da manha, de um dia de muito frio.
Ela pegou o elevador foi até o porteiro e deu uma desabafada.
- Olha eu acho uma puta sacanagem essas coisas de quando some uma porra de uma foda de uma coisa que você precisa, para fazer uma coisa que você precisa MUITO!

Olhava muito séria para ele do pescoço para cima.
Do pescoço para baixo tentava botar a mão na cintura há horas e elas não paravam por nada.

- Que porcaria que é.
Não é?!

Ele só concordava. E ela continuava querendo uma solução para o drama pessoal de alguém que tem frio, que tá bem louca e que precisa dormir.
Antes de continuar xingando com seu estilo livre, muito próprio de organizar os porras e caralhos e putas que os parius. Parou. Suspendeu algo que ia dizer por um minuto. E....e....

Aquele corpo que por incrível que pareça estava de pé, realmente precisava de um pedaço de chão para se depositar .
Mas seu recheio não estava mais lá. Talvez estivesse em uma garagem especial para pequenas ausências. Destino de grandes porres.
Para onde é que vamos quando não estamos mas em nós?
Resolveu subir para quem sabe arrebentar a porta com as ultimas forças que lhe restavam a matéria.
Mas ao entrar no elevador seu recheio sumido revindicou repouso. Achou-se aconchegante nesse transporte vertical.

- Como é gostoso dormir no elevador!!!!

E assim enrolada, batendo 7 graus nos termometros da cidade, como uma cachorra se acafofô no elevador de aço escovado como se estivesse dormindo na cama da falecida Lady Dy.
Cada princesa com seus aposentos.
E apareceu o porteiro:

-Dona Elvira a senhora tá precisando de ajuda?

- AHHHH!

Acordando assustado o resto dela que estava lá.

- Preciso sim.
Será que dava pra você tirar a minha maquiagem e me trazer um Xantinom b12 com um copo de coca-cola.
E se não for pedir muito, um beijo de boa noite. Quando sair apague a luz.



Escrito por Paula Cohen às 13h45
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