Inverno
Ninguém sabe dos gritos deste iglu.
Ou do silêncio fatídico e gelado aos pés dele.
Da solidão de uma masmorra de vidro.
Ninguém sente a dor de uma pele que pede mãos e mãos em busca de afagos na alma.
Ninguém sabe quantos mendigos morreram de frio ontem a noite quando batiam oito graus nos termômetros da cidade.
Ninguém prestou socorro a alguém que morreu de overdose em um banheiro do centro, e só.
Alguém conta com olhos de terror que viu um avião explodir contra um prédio.
Alguém gozou sete vezes sem tirar o pau de dentro, e não se satisfez.
Alguém subiu no palco de madrugada embriagado
e derramou poesia .
E as bocas não param de ter fome.
E os medos não param de ter nomes.
E eu não paro de ter muita saudades de alguém.
Escrito por Paula Cohen às 14h17
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